[ /b/ /u/ /rf/ /dt/ /vg/ /r/ /cr/ /lor/ /mu/ /oe/ /s/ /w/ /hr/ ] [ /a/ /ma/ /sw/ /hau/ /azu/ ] [ /tv/ /cp/ /gf/ /bo/ /di/ /vn/ /ve/ /wh/ /fur/ /to/ /bg/ /wn/ /slow/ /mad/ ] [ /d/ /news/ ] [ Главная | Настройки | Закладки | Плеер ]

No.28138
Файл: 9db669028f5cda6ea0f405ae76299dcf.jpg
Jpg, 135.56 KB, 750×750 - Нажмите на картинку для увеличения
edit Find source with google Find source with iqdb
9db669028f5cda6ea0f405ae76299dcf.jpg
Тяжело рассказывать историю, зная заранее, что ей не поверят. Слова тогда тяжелы и темны, мертвой солью падают они в глаза читающего, не находя ответа. Разум, страж ваш, бдительно охраняет незыблемость того мира, в котором привык находиться. Вера миллионов создает единую, монолитную основу реальности, в которой уже нет места чудесам. Ну, или почти нет...
   Всякий путь начинается с крошечной капли шага, всякая книга - с заглавной буквы. Следовало бы и мне поступить так же - но не получится. Память играет злые шутки, сворачивая прошлое в тугой цветной клубок, оставляя от лет часы или даже минуты. Я не помню, где мои пути и пути мира впервые разошлись. Возможно, я никогда и не знал об этом моменте? Как бы то ни было, история начнется с тех пор, когда отторжение стало болезненно ощутимо. Дивное время, тихое, благословенное - как же так вышло, что не осталось оно целиком в сокровенных закромах разума?

   Холодный звон капели лился за окном и острыми лучиками поддевало напрасно жмурящиеся веки растерявшее все свое тепло зимнее солнце. Тонкие пальцы сквозняков тянулись сквозь щели старых рам к моей уютной норе среди одеял.
   Можно было бы еще раз перевернуться на бок, попробовать отвоевать еще несколько минут забвения у мира, но это было опасно. Нет, вовсе не от того, что я опасался куда-то опоздать! Была иная, куда более веская причина - я уже вынырнул со дна мутного океана сновидений, вынося на берег охапку ракушек - грёз, сладких и страшных одновременно. Нужно было как можно скорее придать им форму, воплотить бисерными строчками, пленить навсегда в столь чуждом им мире плоти.
   Пока закипающий чайник затягивал холодное стекло туманной пеленой, я склонялся над кремовой гладью старого листа бумаги, торопливо записывая те образы, что были столь яркими и живыми еще несколько минут назад.
   "...Изукрашеный разводами плесени бетон и остатки облупившейся краски на источеных жучками досках пола. Тревожный полумрак на грани видимости, в котором глаз способен уловить лишь поверхностное впечатление о вещах. Запертые, заколоченые, замурованые двери, за которыми равно могут скрываться неясные ужасы беспокойного присутствия и тающие в руках сокровища снов, за которые в реальном мире и гроша бы не дали. Я бегу все дальше и дальше, а за спиной клубится страх - не цепенящий тело кошмар, а лишь угроза, от которой можно искать спасения. Но путаница коридоров уводит в тупик, а бледные старые люди, в которых угадываются черты больных и врачей, скрываются за дверями, запирая их за собой. Тупик! Я сделал неверный выбор на лестничном пролете, уходя вниз, и безотчетный страх уже на том конце коридора...
   Руки, я должен видеть свои руки... Но их нет.
   Эта мысль удивительным образом вырывает меня из уз предопределенности кошмара. Страх отступает, колеблясь перед неожиданно ставшей охотником жертвой, и давящая пелена исчезает. Сон. Всего лишь сон. И мне, видящему его, пора собирать жатву.
Запертая дверь падает легко и невесомо, повинуясь нежному толчку. За ней мрак гуще, непроглядней, но света достаточно, чтобы разглядеть пыльные горы - старых томов, причудливых наборов каких-то инструментов, тускло поблескивающие бока столь милой моему сердцу алхимической утвари... Настоящая сокровищница. Но ничего нельзя унести с собой - все истает и исчезнет в грубых пальцах. И я открываю книгу, наугад пытаясь ухватить единственный клад этого места. Ровные строки округлых букв, что отдают откровения сумрачных мест яви."
>> No.28144
Тема ОС - хуита.
Слишком много метафор. Неаккуратное нагромождение пыльных гор, тугих клубков, бисерных нитей метафор и иносказаний, если так понятнее автору.
Я бы с легкостью отказался от половины из них, в особенности - от избитых. Из жалости, да.
Но.
Автор умеет писать по-русски, что, вообще говоря, огромная редкость среди юных графоманов, засирающих борды.
Более того, авторская попытка перепеть то ли Павича, то ли Борхеса напомнила мне о себе самом, десяток лет тому назад открывшем для себя обоих.
Пиши еще, но помни, что много метафор - не всегда признак хорошего языка.
>> No.28152
>>28138
> Тяжело рассказывать историю, зная заранее, что ей не поверят.
Джон Титор.txt
>> No.28167
>>28138
   Так - или примерно так начинались теперь все дни. Связи с миром распадались одна за другой, исчезали "друзья", становились неважными обязанности. Свободен! Но горечью пахла такая свобода, веяло от нее пустотой неприкаянной. Больше не нужен я никому под луной, и мне больше никто не нужен. Можно прожить остаток лет в тишине и скромности, заперевшись от мира в глиняной скорлупке старого дома.
   Больше не нужно слушать чужие указания, больше не нужно жить по часам. Но почему тогда так пусто внутри? Разве не этого хотелось когда-то глупому?
   Да, не пойти по накатанной дороге - слишком многолюдна она, слишком шумна и грязна. Кто-то прожег бы все в кутежах, кто-то истаял бы в кольцах зеленого змея, кто-то пришел бы к успеху. Не я.
   Хватит того, что есть, с избытком хватит. Тысячи книг и годы времени. Пусть кажется страшным со стороны мой приют - тем лучше. Пусть гонится за кумирами толпа, спотыкаясь и падая в грязь - а я тихонько пойду стороной.
   Я выбрал. В кои-то веки выбрал сам и в выборе своем был уверен.
   Мой мир терял привычную целостность, окрашиваясь новыми цветами. Остались где-то вдалеке тревожные предсказания катастроф и потрясений, нагнетающий беспокойство ажиотаж горячих новостей о чьих-то трагедиях и смертях, вечное бурление ведьминого котла политики и лишь реклама тухлой болотной водой рвалась в глаза отовсюду, где был хоть намек на столь воспеваемую миром "цивилизованность".
   Но и реклама эта была под стать открывшемуся мне пространству сочленения города с миром. Промокшие и облезлые, с выцвевшими под дождями красками плакаты казались скорее памятниками погибших государств, нежели чем-то завлекающим. Изуродованные временем, эти и без того не претендовавшие на шедевральность лепестки цветущего капитализма ныне казались мне лишь инфернальной иллюстрацией к живущему и гибнущему миру людей.
   И в них была истина. Та истина, та потаенная жизнь, что пробуждается со временем в старых предметах, заменяя их рыночную ценность. "Лишь покрышись патиной, монета впервые обретает истинную ценность" - говорил мудрец. Да, время отнимало у вещей стоимость, заменяя ее душой - какая жестокая ирония!
   Конечно же, так случалось далеко не всегда. Но мне, и ранее вкушавшему сладость подобных находок - или назвать их встречами? - не приходилось быть излишне внимательным, чтобы заметить их тихий, жалобный зов.
   Они стояли в заброшеных домах и истлевали посреди пустырей, спали, позабытые, в заросших кустарником холмиках бомбоубежищ и ластились к дрожащим рукам медленно умирающих от недоедания старух, выносивших их по выходным на мрачные лабиринты блошиных рынков.
   Я спасал их, если мог, вытаскивал из цепких лап забвения и гибели, с сожалением понимая, что большинство из них переживет меня и все же не сможет бежать от всепоглощающих пастей забытия и гибели.
   Но сейчас они напоминали мне угревшихся в тепле старой шерстяной кофты сытых щенят, дремлющих в покое и счастье беззаботного бытия.
   Быть может, я недооценивал их, тем более, что настоящая уверенность в том, что они живы, пришла гораздо позже. Но разве об этом думал я тогда? Мне хорошо было с ними, вот и все.
>> No.28176
>>28167
   А вот это хорошо.
>> No.28200
>>28167
Когда тяжелые, пухнущие тугими подбрюшиями тучи стали приносить прохладную влагу на пожелтевшие земли, в воздухе появился тот самый неповторимо грустный аромат уходящего года, а звенящие тонкими осколками утренние лужицы ясно давали понять - Госпожа Осень собралась в путь, уступая место своей сестрице Зиме. Мягче со временем становились и краски закатов - полыхающее буйство зарев сменилось пастельной мягкостью оттенков розового и фиолетового, но тем ярче иногда выделялась на этом фоне острая рдяная полоса. Пропали томительно - грустные крики ласточек, и лишь звенело в холодном воздухе тяжелое, раскатистое карканье ворон, которых выгоняли с просторов полей и лесов в бетонные джунгли города. Черные стаи вились над покрытыми изморосью крышами и опускались тучами на деревья и провода, поблескивая на солнце пухлыми от встопорщившихся перьев боками. 
В это время, словно повинуясь циклам природы, стали мягче и спокойней сны, а тексты, что время от времени удавалось запомнить, уже не пестрили зловещими аллегориями, а скорее были полны какого-то сладкого томления - по крайней мене не постыжусь признать, что некоторые даже вышибали у меня слезу. Они пели об осени, словно оплакивая ее уход, но в них была и светлая надежда на то, что зима будет не менее прекрасна. Странно, но сопротивление снов моей  воле падало вместе со столбиком термометра, как будто их упорство доселе питалось солнечным теплом. Ушли и головные боли, и по утрам пробуждение напоминало о детстве, когда новый день был праздником - счастливое время! День за днем я не переставал удивлятсья открывавшейся мне красоте мира, хотя вместе с этим нашлись и другие занятия. 
Удивительно, как просто удалось оборудовать дома не слишком роскошную, но вполне удовлетворявшую мои нужды лабораторию, где я проводил все больше и больше времени. Конечно же, я не добился особых успехов - но ведь не их искал я в тусклом свете свечей, когда ветер напевал песни в щелях и скрипел старыми деревьями в саду. Только процесс, только метаморфозы занимали внимание, и в разноцветных хлопьях осадков, переливах цветов в стеклянных оковах, растворении и сгущении я видел ту же красоту, что и в стадах пухлых облаков, заполонивших небо, а хруст порошков в ступке, звон капель и бурление кипящих жидкостей были сравнимы с шумом прибоя или шелестом камыша. Мои ноздри жадно внимали острым ароматам - странно, что несмотря на подобную беспечность, я так и не отравился.
>> No.28242
>>28200
О черт, вот что значит постить поздно ночью...
>> No.28243
>>28242
Сибиряк?
>> No.28251
>>28243
Да нет, укр. Впрочем, это не помешало мне испортить разметку и пролюбить пароль от поста, увы.



[ /b/ /u/ /rf/ /dt/ /vg/ /r/ /cr/ /lor/ /mu/ /oe/ /s/ /w/ /hr/ ] [ /a/ /ma/ /sw/ /hau/ /azu/ ] [ /tv/ /cp/ /gf/ /bo/ /di/ /vn/ /ve/ /wh/ /fur/ /to/ /bg/ /wn/ /slow/ /mad/ ] [ /d/ /news/ ] [ Главная | Настройки | Закладки | Плеер ]